Cuando era joven, yo era un planificador. Tenía elaborados calendarios, listas y cuadros de cuenta regresiva. La planificación era una forma de sentirse en control y adulto, y me encantó.
Mi familia vivió al lado de una universidad residencial durante algunos años. Luego de ver innumerables ensayos de estudiantes universitarios, decidí adaptar y dirigir una obra en mi escuela primaria. Planifiqué y dirigí el "Kiddy Club" para ocupar a los niños más pequeños de los miembros de la facultad mientras sus padres cenaban con los estudiantes. Organicé fiestas festivas para los estudiantes universitarios. Oh, cómo me gustaba planificar y dirigir.
Cuando no estaba contento con algo, recurría a planificar y planear mi salida de la situación. Incluso si realmente no pudiera cambiar nada, los sueños de esos planes me proporcionaron algo de alivio. Siempre estaba mirando hacia la próxima cosa, la siguiente fase. Si tuviera un plan y me sintiera organizado, podría adaptarme a los desafíos. Odiaba las sorpresas, porque me quitaron mi sentido de control, mi capacidad de estar mentalmente preparado.
No evité las aventuras, los viajes o las nuevas situaciones desafiantes, pero siempre quise tener una visión de cómo iba a llegar allí, dar el siguiente gran paso y el siguiente.
A los 41 años, sentí que había encontrado un equilibrio entre trabajo y vida "lo suficientemente bueno". El equilibrio cambió a medida que mis hijos crecieron y sus necesidades cambiaron, pero en general, se sintió lo suficientemente bien el tiempo. Estaba enseñando a los estudiantes de medicina cómo ser mejores oyentes en una clase de "atención al lado de la cama", y tuve una práctica privada desafiante e interesante haciendo psicoterapia. Hubiera estado contento con una combinación de esos dos trabajos en el futuro previsible, después de todo, me llevó años de cuidadosa planificación llegar allí.
Luego vino la bola curva no planificada que alteró mi equilibrio cuidadosamente orquestado: a mi esposo le ofrecieron un trabajo en Nueva York. En el pasado, cada vez que Nueva York era una posibilidad remota, yo decía "de ninguna manera". Pero esta vez fue diferente, y juntos decidimos que el trabajo valía la pena para nuestra familia. Nuestros hijos podrían pasar más tiempo con sus primos de Nueva York, y yo solicitaría una licencia de trabajo social en Nueva York.
Una vez que sobrevivimos al embalaje y desempaquetado de cajas interminables y comenzamos a los niños en las escuelas del vecindario, tuve que descubrir qué quería hacer profesionalmente. Recuerdo haberme preguntado: ¿Debería intentar recrear lo que tenía antes? Afortunadamente, también me pregunté: ¿qué es lo que realmente quiero hacer? ¿Qué intereses y habilidades quiero dejar espacio y priorizar? ¿De qué me gustaría tener menos?
Me encontré con un artículo sobre el centro de duelo local. El dolor y la pérdida habían sido una gran parte de mi vida desde los 24 años, cuando a mi madre le diagnosticaron cáncer terminal. A través de mi trabajo en un hospital, agencias de servicios familiares, escuelas del centro de la ciudad, un campus universitario y práctica privada, vi que la mayoría de los clientes habían experimentado pérdidas de un tipo u otro, y me sentí atraído por trabajar en esos temas.
Un nuevo capítulo en mi carrera comenzó en ese centro de duelo, donde mi experiencia liderando grupos de apoyo con adolescentes que habían perdido a un padre o hermano me llevó a descubrir otro de mis intereses latentes: escribir. Debido a la mudanza y las pérdidas asociadas, tuve tiempo de escribir una novela.
Me pareció un gran salto tomar una clase de escritura de novelas, arriesgándome a la exposición y al fracaso. Escribir una novela dirigida a adolescentes que han experimentado la muerte de un ser querido (y sus amigos y maestros que quieren saber cómo podrían apoyarlos) me permitió reunir la muerte de mi madre, mi paternidad, mi experiencia de trabajo social y mi creatividad
Entonces, mirando hacia atrás, le diría a mi yo más joven: “No tienes que tener todo planeado. Aceptar el cambio. Aproveche al máximo ". Como dijo Alexander Graham Bell tan elocuentemente: " Cuando una puerta se cierra, otra se abre; pero a menudo miramos tanto y con tanta pena la puerta cerrada que no vemos la que se nos abrió ”.
